Un point c'est tout!

A mes amis chers, apostrophes fidèles...

J'aurais pu naître virgule, élancée et espiègle, petit intermède entre deux mots, sieste polissonne entre deux tirades, histoire de reprendre des forces.

Ou me parer d'un point en couvre-chef, histoire de me donner des airs, mais le point-virgule est trop indécis pour moi, j'aime mieux les signes bien tranchés.

J'aurais pu choisir d'être deux points, être le mystérieux annonceur des grandes déclarations, celui qui ouvre la bouche des beaux parleurs, qui laisse s'exprimer les cœurs aussi...

Ah, j'aurais pu en clore  des débats, en devenant point... Si petit, et pourtant, si important, celui qui ferme la marche en ne tolérant aucune riposte. La porte close à tout mot superflu.

Multipliez le par trois, et vous entrerez au pays des sous-entendus qui font mal, des non-dits des grands-timides. Mais cela ne me ressemble pas, du moins pas trop...

J'aurais aimé être un point d'interrogation, du moins un instant, pour créer des devinettes, faire naître la curiosité du monde dans la bouche des enfants, mais j'aurais tôt quitté mon rôle avant de devenir le symbole des questions qui tournent dans la tête sans qu'on ait de réponse, un pourquoi lancé en vain face aux injustices du monde.

Le point d'exclamation aurait pu me séduire, avec ses étonnements, ses acclamations, ses surprises, ses cris de joies...mais que dire devant les ordres de guerre, les cris de douleur, la peine qui nous brise le cœur  Ce rôle là, je le laisse à plus solide que moi.

Les guillemets ne me plaisent guère, si futiles qu'ils ne répètent jamais que les paroles des autres, sans jamais dire ce qu'ils ont sur le cœur.

Une parenthèse? Pourquoi pas, mais alors inattendue et joyeuse, un peu de douceur dans un monde de brutes, un arc-en-ciel dans un ciel d'orage, jamais cynique, à dire des mots acides que l'on a oublié en début de phrase.

J'aurais pu caracoler en début de phrase, hautaine et fière, majuscule snobinarde des hautes sphères, qui regarde d'un air pincé ses petites cousines minuscules. Aurait-elle oublié qu'à la phrase suivante elle sera remplacée et aussi vite oubliée?

Non, décidément, tout cela ne me tente pas.

Moi, ce que je rêve d'être, c'est un trait d'union.

Un petit trait, à peine visible, mais un pont entre deux mots, une main tendue, un lien invisible entre deux mondes, deux existences.

Un trait d'union, baguette magique littéraire, étincelle du clavier, là ou tout commence, surtout les belles histoires...

La vie comme une brassée de glycines.

Au début de l'été, j'ai croisé une glycine.

D'un bleu presque irréel, elle illuminait la rue, courant le long d'une clôture grillagée.

Des glycines, j'en vois souvent, mais celle-là était vraiment magnifique, de celles qu'on vous montre souvent, photoshopées dans les magazines chics des salles d'attentes branchées où l'on trouve toujours de superbes revues sur des maisons et jardins que l'on ne verra jamais.

Ce n'est que plus récemment, alors que toutes les fleurs avaient été décimées à coup de soleil et de pluie que j'ai vu à quoi ressemblait l'envers du décor.

A l'endroit même où se trouvait la glycine de mes rêves, je vis un amoncellement de branches (tiens, je ne sais pas si on peut vraiment parler de branches en parlant d'une glycine, c'est vrai quoi, c'est pas un arbre!) de branches tordues, entrelacées, vrillées dans le grillage.

Ces branches étaient tout sauf belles : elles étaient là, ressemblant aux croquis écarlates de corps humains, exposés sur les tableaux blafards des classes de biologie, un peu comme si on avait fait subir le sort des lapins de boucherie à un homme...

Ce qui m'a ému, chez cette plante, ce n'est pas tant de la voir dépouillée de ses fleurs, mais de voir combien il lui avait fallu souffrir pour être aussi éblouissante.

Sa chair se mêlait à la clôture, elle avait dû en faire, des efforts surhumains, pour se frayer un chemin à travers les grilles, pour passer outre les murets...

Sa vie, elle ressemblait un peu à la nôtre, parsemée d'épreuves, d'obstacles, au fil des saisons, des étés arides,  des hivers rudes et des automnes plus cléments.

Sans faire de bruit, elle avait suivi son petit chemin, centimètre par centimètre, peinant, mais sans jamais se décourager.

Je n'ai pas de garantie d'être aussi belle qu'elle un jour, en fait, pour ça, je crois que c'est un peu fichu, mais ce que je garderai d'elle, de cette plante toute bête, c'est son entêtement, son courage peut-être (si, si, dans mon monde à moi, même une glycine peut être courageuse) .

Je veux, comme elle, contourner les obstacles trop imposants, pour me faire un petit chemin tranquille, un petit chemin à moi, pas celui que m'aurait imposé un jardinier zélé de magazine en papier glacé.

Et au final, j'aimerais laisser cette image tenace d'une modeste petite plante qui ne s'est pas contentée de faire la potiche sur un coin de terrasse.

Pense bête.

Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.
Je ne peux pas réparer le monde.

Ou alors juste un tout petit peu?..

Je déteste la politesse!

Après avoir été traitée comme une m... par un énième client frustré qui doit être de surcroît misogyne et semi -analphabète, je me suis dit que le moment était peut-être venu pour moi de parler de la politesse.

Je déteste la politesse!

Attention, pas celle que l'on doit à son prochain, poli lui aussi, qui vous dira bonjour gentiment, pas celle du collègue qui vous demande sincèrement comment ça va parce que lui aussi est embarqué dans la galère et connaît la réalité de votre journée de boulot, non, cette politesse là, je la place au-dessus de bien des choses, elle est rare et précieuse.

Non, aujourd'hui, c'est la politesse "forcée" que j’exècre.

Vous savez, le bonjour en souriant qu'on est obligé de faire parce qu'on a été bien élevé mais qui vous révulse parce qu'il est adressé à une personne qui vous colle de l'urticaire.

Le "je vous en prie" qu'on lâche en grinçant des dents, toujours un sourire impeccable et bien faux-cul collé au visage parce que ce sont les convenances et que ça ne se fait décidément pas de dire à son prochain combien sa connerie est dure à supporter...

C'est le "ce n'est pas grave" qu'on dit au gros plouc qui vient de vous réduire le petit orteil en bouillie parce qu'il est trop con pour savoir que quand le bus démarre, eh bien il faut se tenir.

Cette politesse là, elle m'insupporte de plus en plus à mesure que je vieillis.

Je frémis parfois en m'imaginant, ridée comme une pomme, telle une tatie Danièle en train de maudire le monde entier, mais me rassure tout de suite après en réalisant que non, tout va bien, je suis simplement allergique aux cons, que mon cœur n'est pas gelé et que je sais l'ouvrir aux gens bien...

De temps en temps, comme une petite gourmandise interdite à un grand diabétique, je m'adonne au plaisir coupable mais tellement délicieux de remettre un abruti ou deux en place.

Même si je ne me suis jamais vue dans un miroir à ce moment là, je suis quasi certaine que j'ai la même mine satisfaite que mon Carbone (voir ici) quand il dort à pattes fermées, sur le dos, le bidon en l'air et les pattes levées.

Remettre les cons dans leur boîte, ça fait du bien, ça purifie l'air et ça calme les nerfs, que du bonheur...

Vous devriez essayer.

Nous ne sommes pas du même monde!

Le monde tel que vous le voyez n'est pas forcément le mien.

Mon monde à moi est à la fois petit et immense, flou et bourré de détails...

Petit parce que je vois la coccinelle sur la branche, la larme cachée au coin de l’œil,  la première feuille de l'automne, la beauté des flocons de neige, la brindille dans le bec de l'oiseau qui construit son nid, la peine cachée derrière un sourire charmeur, la timidité d'un grand éclat de rire...

Immense parce que je ne suis qu'un grain de sable dans le désert, une goutte d'eau dans l'océan, et que cette certitude me rend fébrile parfois, parce que je sais que je ne peux pas réparer le monde...

Mon monde à moi, ce sont des images, mais aussi des parfums, des notes de musique, des couleurs à travers la grisaille, l'espoir d'un arc-en-ciel dans le gris du ciel, le parfum des fraises des marchés de Pologne, la rougeur de l'horizon des soirs d'été, le chant d'un oiseau au loin, le ronronnement de mon chat, Gershwin et son piano, l'odeur des confitures que faisait ma grand-mère...je n'en mangeais que rarement, mais je pouvais rester des heures en cuisine à respirer les effluves des fruits fondants au coin du feu.

Je voue une passion au fait maison, au sur-mesure, au travail d'artisan, à la patience du geste de l'artiste...

Mon monde à moi naît quand le temps se suspend, quand, entre deux battements de cœur, je remarque un détail au bord du chemin.

Je laisse les autoroutes aux gens pressés, je préfère choisir les sentiers de campagne, les chemins à peine effleurés des sous-bois...

La route est plus longue, mais qui serait pressé devant tant de merveilles?

Le monde est tellement incroyable quand on prend le temps de le regarder...

Danser sous la pluie...

Je chante comme une casserole, je le sais, je vis avec.

J'ai une bonne oreille, pourtant, ou du moins c'est ce qu'on dit, mais c'est comme ça, je ne chanterai jamais "Singing in the rain" sous une pluie battante comme Gene Kelly.

Par contre, je crois qu'un jour, je me risquerai à danser sous la pluie.

Je danse sans doute aussi mal que je chante, mais au moins, c'est silencieux, alors en choisissant bien l'endroit, à l'abri des regards, je crois que je me laisserai aller à cet élan primitif et enfantin qu'on appelle bonheur et qui - sans raison apparente - vous pousse un jour à vous jeter sous les trombes d'eau.

Mais pourquoi donc veut-elle danser sous la pluie vous demandez-vous?

Eh bien elle veut danser sous la pluie pour faire un pied de nez à toutes les vacheries qu'elle a vécu dans sa vie, pour conjurer le sort, pour effacer à grands coups de tonnerre les cris qu'elle n'a jamais laissé s'échapper.

Elle veut danser sous la pluie pour laver toute la saleté qu'elle a croisé, pas la poussière, non, la saleté des caractères de personnes qu'on nomme "humaines" à tort.

Elle veut, comme le torrent gonflé par les eaux de pluie après l'orage sentir gronder le sang dans ses veines, parce qu'après tout ça, après l'orage, après la tempête, il y a une vie, une paix, un coin de verdure qui embaume la forêt d'automne...

Elle veut du grand air, sentir ses poumons se déplier à en faire mal, de s'être trop retenue de respirer à fond.

Elle veut lever la tête, pas par fierté, pas par défi, mais juste parce que trop longtemps elle l'a baissé pour encaisser.

Elle dansera un jour, sous des trombes d'eau, comme les fous, comme les sales gosses qui désobéissent à leurs parents, elle dansera, mais pas maintenant, il lui faut d'abord retrouver des forces, celles qu'elle a brûlé, celles qui lui ont échappé, comme le sable fin file entre les doigts.

Un jour, elle dansera sous la pluie, parce que la vie, c'est ça, ce n'est pas attendre dans un coin que l'orage se calme, mais se jeter à corps perdu sous les nuages et faire de son mieux pour y trouver un bonheur tout neuf.

Les zombies existent, j'en ai rencontré.

Je ne comprends pas trop l'engouement des foules pour les films et les séries sur les zombies.

Je l'ai déjà expliqué, lorsque je vais au cinéma, c'est essentiellement pour le dépaysement, alors les morts-vivants...

A quoi ça sert de regarder un film là-dessus? Il suffit de regarder un peu autour de vous : ils sont partout.

Ils ont le regard vide, leur vie ne ressemble à rien et ne va nulle part.

Ces zombies des temps modernes sont bien plus effrayants que ceux qu'on vous vend dans les dernières séries à la mode, et la contamination est plus insidieuse.

Dans les films, ils faut en général être mordu, ici, même pas la peine, on devient zombie volontairement : on se fond dans la masse de l'uniformité.

Je préfère de loin l'idée des petits moutons de Panurge, au moins, c'est mignon et plein de vie (bon, d'accord, à condition de ne pas s'approcher du bord de la falaise, hein) mais un zombie? 

Non merci! Pas pour moi!

Je ne veux pas avoir ce regard vide que je croise à chaque coin de rue, je ne veux pas me fondre dans la masse, renier ma nature. 

Pas question!

Je ne rentrerai pas dans le moule, je ne suis pas un numéro, un objet sans âme, une potiche fabriquée à la chaîne.

Pour terminer sur une note optimiste, les zombies se font toujours avoir à la fin, reste plus qu'à attendre celui ou celle qui mettra le feu aux poudres pour que la nature humaine avec tout ce qu'elle a de beau et de fragile reprenne le dessus...

Hmm... mais si en fait le héros se cachait en chacun de nous?

Ça vous dit une petite chasse aux zombies?

Intime idée.

Mes vacances touchent à leur fin, avec elles je vois s'éloigner les petites pauses que je me suis accordée sur le blog.

Ce n'est pas de la fainéantise, encore moins la lassitude, mais je pars du principe que pour avoir matière à écrire, il faut aussi vivre, de temps en temps, chose que j'ai omise de faire ces derniers mois, voire même années.

Alors que je savoure encore mes dernières bouffées de liberté avant de reprendre l'esclavage qui assure ma pitance, je prends la résolution de penser un peu plus à moi pour pouvoir avec plus de légèreté m'atteler à m'occuper des autres.

Bon, c'est une résolution, hein, on sait ce que ça devient, les bonnes résolution avec le temps... (croisons toutefois nos petits doigts, on ne sait jamais) .

Hier soir, alors que je visitais quelques blogs, je me suis posé une question : pourquoi certains auteurs décident-ils d'emblée d'écrire sous leur nom réel, et d'autres empruntent-ils un pseudonyme ?

Quand j'ai commencé à écrire, cela me paraissait une évidence : mon blog serait anonyme.

Toutefois, le temps passant, je me demande si je ne manque pas d'honnêteté envers vous, mes lecteurs, envers moi aussi...

Est-ce plus facile pour moi d'écrire en tant que "Deux chats", ou serais-je plus à l'aise sous mon réel nom?

Ce rempart placé entre vous et moi est-il nécessaire, ou est-il un frein?

Plus jeune, je ne me serais même pas posée la question, ma timidité légendaire aurait choisi pour moi, mais maintenant...

Maintenant, j'ose.

" Ça ose tout les cons, c'est même à ça qu'on les reconnaît ! " écrivait Audiard,  serait-ce donc une connerie de me dévoiler?

Je ne sais pas, et depuis hier soir, je me pose la question.

Intime idée...intimidée.

Do you speak Chouquette's? (Leçon numéro 2)

Les vacances étant particulièrement animées, il était de mon devoir de partager avec vous les dernières trouvailles des Minettes.

Ah, l'été et ses petits légumes, les mange-tout...aussi appelés "pois mangeurs" par notre aînée...

La petite n'est pas en reste, elle aidait il y a peu sa mamie à préparer une salade quand, appliquée, elle dit d'un air très sérieux qu'il fallait se dépêcher de sortir les feuilles de l'eau, car celles du haut, ça allait, elles pouvaient nager, par contre, celles du dessous allaient se noyer car elles n'avaient pas d'air!

L'été, c'est aussi la saison où les bestioles de tous bords vous importunent en plein pique-nique, ne parlez plus aux filles des "boucherons".

Le quatorze juillet et son défilé, avec une Marseillaise quelque peu malmenée : "Allons enfants de la batteriiie"... Pas de doute, nous avons des patriotes mélomanes à la maison!

Un jour où nous rentrions en voiture d'un weekend chez Papy et Mamie, j'avais préparé une compilation de fleurons de la chanson française, histoire de voir si les antiquités musicales plairaient aux filles...elles reprirent en chœur les refrains de la majorité des chansons, puis, une fois rentrés, la petite nous a surpris en chantant sous la douche et à tue-tête "Tout va très bien, Madame la Martine, tout va très bien, tout va très bien!" .

Il fallait voir la cadette nous annoncer d'un air catastrophé que le "chien de mamie, il perd toutes ses poêles"... A quand un Masterchef canin?

En résumé, la leçon numéro deux est plutôt estivale, colorée et gaie, comme les Minettes en ce moment, il ne nous reste plus qu'à attendre l'automne maintenant!

" Blasophobe "

Oui, je sais, ça n'existe pas, mais ça devrait!

On accepte bien des mots idiots parce qu'ils sont "à la mode" dans le dictionnaire, alors pourquoi pas inventer un mot qui traduirait ce que je ressens face à l'attitude blasée à outrance de certains individus?

Hier soir, je n'ai pas publié d'article.

Je ne vous ai pas oublié, je ne me suis pas oubliée non plus, c'est juste que j'ai soufflé un peu en allant au cinéma en famille.

C'est justement cette petite sortie qui me fait écrire aujourd'hui : l'attitude blasée d'un jeune ado assis derrière moi m'a tout simplement fait me demander si j'étais comme ça à son âge, si tous les autres gamins étaient comme ça.

La réponse est non, et tant mieux!

Le spécimen en question n'est pas arrivé seul dans la salle, il était accompagné d'un copain, mais visiblement, c'est lui qui menait la danse.

Le second était un peu inquiet en arrivant car la séance avait commencé.

Les publicités étaient passées, et c'était maintenant les bandes annonces qui défilaient.

Quand je vais au cinéma (bien trop rarement à mon goût, mais je suis une gourmande) je savoure chaque instant, et c'était visiblement le cas du fameux copain qui était désolé d'avoir manqué une partie des films annonces.

" De toute façon, on n'est pas en retard, c'est de la mer... : les pubs c'est de la mer... et les extraits c'est des dessins animés de mer... pour les gosses ! "

Je me tais (" on paie les imbéciles par le silence " disait ma grand-mère) mais je me dis quand même qu'accessoirement, notre gueulard est venu voir un "dessin animé de mer... pour les gosses " aussi!

Pas futé, le môme, mais blasé : dernier smartphone à la mode, fringues de marque, coupe de cheveux dernier cri, grande gueule, mais rien d'intéressant si on gratte un peu le vernis...

L'expérience m'a appris (le boulot aussi) que souvent, les gamins qui vivaient en rois étaient couverts de luxe de la tête au pieds par des parents souvent aux revenus modestes.

Je peux comprendre qu'on veuille offrir à ses enfants ce qu'il y a de meilleur, mais ce qui est absolument indispensable, c'est de leur apprendre que cela ne tombe pas du ciel, que le Père Noël ne passe pas tous les jours et que ce qu'on leur offre vient du fruit de notre travail.

Je déteste les moments où j'ai l'impression de "donner des leçons", je n'ai pas de formule miracle, encore moins la prétention d'être un modèle, mais c'est au moins une erreur que je me refuse de commettre. 

Pas d'enfant roi, pas de dictature : du respect, du mérite.

Je ne veux pas que les filles (ni les petits que nous accueillerons) grandissent en pensant que tout leur est dû, et que rien ne se mérite.

Pas de blasés chez nous, et qui sait, peut-être qu'un jour "blasophobe" sera ajouté au dictionnaire si nous sommes plus nombreux à refuser de suivre le courant?

Infinitif.

Grandir

Partir

Rencontrer

Se tromper

Être trompée

Se méfier

Attendre

Se rencontrer

S'égarer

Se blesser

Se séparer

S'éloigner

Se chercher

Revenir

Se trouver

S'attacher

Se méprendre

Être dupée

Attendre

Apprendre

Comprendre

Te trouver

Me trouver

Bâtir

S'engager

S'unir

Espérer

Perdre

Sombrer

Se relever

Rêver

Souffrir

Tomber

Pleurer

Se battre

Être apaisée

Projeter

Construire

Patienter

Aimer


T'aimer...

L'artificier...

Lorsqu'on s'élance, dans un grand bruit, on ne sait jamais combien de temps durera le voyage, si ceux qui croisent notre route garderont de nous un souvenirs qu'ils chériront, mais on essaie tant bien que mal de briller...

Le fait est qu'on ne peut jamais savoir à l'avance à quoi ressemblera notre passage parmi les étoiles.

Serons-nous de ceux qui brillent tout là-haut, sans avoir besoin de personne?

Ferons-nous partie d'un tableau grandiose, d'une pluie de lumières multicolores?

Serons-nous l'élément d'un clan, serons-nous des âmes solitaires?

Aurons-nous le parcours d'un modeste feu-follet, ou au contraire serons-nous un immense arbre de lumière, de ceux qui éclairent les regards de la foule?

Nos débuts sont pourtant tous les mêmes : d'abord il n'y a rien que la nuit, le silence, puis, dans un grand cri, nous naissons, peu importe où, peu importe à quelle occasion, nous avons tous une route tracée, ou du moins nous ne naissons pas par hasard.

Nous sommes tous destinés à briller, à un moment ou à un autre, d'une façon ou d'une autre.

L'important, c'est de ne pas penser que la lumière d'un petit feu de Bengale est moins importante, a moins de valeur que celle d'un bouquet final.

L'essentiel, c'est de savoir que dans l'obscurité du monde qui nous entoure, vous serez toujours l'étoile la plus importante pour quelqu'un, que dans la foule, même si la majorité regarde les lumières les plus colorées, les plus brillantes, il se trouvera toujours une personne pour qui votre éclat sera de loin le plus vif...

Bien sûr, certaines choses nous échappent, c'est l'artificier qui décide de l'ordre de notre départ, des lumières qui nous accompagnent, ou au contraire, de nous laisser monter au ciel en solitaire, mais le moment où l'étincelle met le feu aux poudres n'est pas tout.

La fin du spectacle n'est pas non plus ce qui doit nous freiner, l'important, c'est le voyage, pas la destination.

Au bout du compte, la beauté de la pyrotechnie, ce n'est rien d'autre que l'addition de toutes les différences, de toutes les richesses, c'est l'orchestration parfaite des inégalités, pauvres sont ceux qui ne verront jamais la vie comme un feu d'artifices...

Ce que savent les anges...

J'en ai connu des jours gris,

Des jours et des nuits, le nez collé au carreau

Attendant que la roue tourne, que s'éveille ma vie

J'étais loin d'imaginer qu'un matin il referait beau.

Les anges ont cette particularité de ne jamais souffler mot,

Ils savent. En silence nous regardent d'en haut

Jamais ils ne brisent le pacte qui garde leurs lèvres scellées

Même quand leurs cœurs se serrent de nous voir tant espérer

Il m'aurait fallu un simple geste

Pour retrouver l'espoir d'un sort plus léger

Un battement d'aile aurait débarrassé mon cœur de son lest

A nouveau j'aurais osé vers le ciel regarder

J'aurais compris à quel point j'étais aveuglée,

A force de regarder les flaques de pluie et de larmes,

Peu à peu, mon bonheur s'y était dilué,

J'avais trop tôt rendu les armes.

Ce que savent vraiment les anges, 

Jamais vous ne le devinerez,

Mais la vie m'a appris une chose étrange, 

Que même après le plus rude des hivers, revient toujours l'été,

Qu'après les pluies et la grêle, 

Fleurissent les plus jolis arcs-en ciel...

Tu comprendras quand tu seras plus grande!

Que reste -t'il de notre enfance?

Les genoux écorchés dans la cours de récré à force de jeux de plein air ont été remplacés par les yeux rougis par les écrans des jeux vidéo des gamins d'aujourd'hui...

Les balançoires sont abandonnées ou sont devenues les lieux d'échange des dealers du coin, les mômes de l'an 2000 ne craignent plus les caries à force de manger trop de bonbons, mais cherchent à expérimenter avec les cigarettes qui font rire les copains.

Les bisous timides dans un coin de la cour de l'école sont bien désuets face à la pornographie qu'on trouve sur l'ordinateur quand les parents sont au boulot.

Au placard les belles histoires qui faisaient rêver les parents, maintenant, ce n'est plus Nounours ni Casimir qui souhaite une bonne nuit, mais des dessins animés sans morale, trop violents, trop speed, trop tout.

Ces mômes qu'on abreuve de paroles vides, d'une overdose d'images, qu'on pousse à grandir trop vite, que transmettront-ils à leurs enfants?

Je ne suis pas d'une nature pessimiste, mais ce que je vois me désole... Pauvres sont les parents qui comme nous essaient de ne pas rentrer dans le moule, tentent, tant bien que mal d'inculquer des valeurs simples à leurs enfants.

Je n'ai pas de doute sur le fait qu'un jour, les filles nous remercieront de leur avoir bâti des fondations solides pour affronter sans crainte le monde actuel, mais ce n'est pas toujours facile de leur faire comprendre que telle ou telle chose n'est pas de leur âge alors que les copains et copines se vantent à la récré...

En attendant, on rame gaiement dans cette belle galère appelée "les temps modernes"...

Le tour du monde en cent articles.

Je ne savais pas que mon petit rendez-vous du soir prendrait une place aussi importante dans ma vie quand j'ai commencé à écrire - à vous écrire - il y a cent textes...

Cent jours, cent textes, cent soirées passées avec vous.

C'est très curieux, comme impression : je ne suis pas myope, je sais que vous êtes là, derrière vos écrans, aux quatre coins du globe si j'en crois les statistiques, et pourtant, je ne sais rien de vous.

Aujourd'hui, c'est un petit anniversaire pour moi, j'ai pianoté cent fois sur mon clavier, cent fois vous m'avez rendu visite, vous faîtes presque partie de ma petite famille maintenant, même si je ne sais toujours encore rien de vous.

 France, Pologne, Etats Unis, Royaume Uni, Belgique, Canada, Suisse, Algérie, Maroc, Indonésie, Allemagne, Mexique, Tunisie, Espagne, Irlande, Martinique, Réunion, Inde, Chili, Australie, République Tchèque, Bosnie Herzégovine, Ukraine, Luxembourg, Géorgie  Arabie Saoudite, Brésil, Nouvelle Zélande, Thaïlande, Italie, République de Corée du Sud, Japon, Iles Vierges Britanniques, Israël,  j'en passe... Je fais le tour du monde grâce à vous...

Ce centième article est un hommage à vous qui me suivez : à ceux qui se manifestent par un petit mot laissé dans un commentaire, sur le livre d'or (ici), mais aussi à vous tous qui restez tapis dans l'ombre...

Merci d'être là, je sais que je l'ai déjà fait, mais merci, vous êtes mes petites lucioles, les petites lumières d'étoiles qui rendent la nuit si belle.

J'espère que vous me tiendrez compagnie encore longtemps.

Quand j'ai commencé à écrire, je le faisais un peu pour moi toute seule, pour me donner du courage, je me disais que je ne continuerais pas à écrire si je commençais à coucher mes mots sur le papier, d'où l'idée du blog qui, une fois la touche "publier" activée m'empêcherai assez efficacement de jeter mes textes à la poubelle...

Je suis peut-être au fond une pétocharde, une gratte-papier touche-clavier de l'ombre...quoique...si vous êtes sages, peut-être qu'un jour je dévoilerai un peu plus qui se cache derrière "l'orpailleuse", allez savoir?

Do you speak Chouquette's?

A la maison, le moment des repas - surtout parce que nos emplois du temps respectifs nous empêchent souvent d'être ensemble - se déroule sans l'intervention de la télévision.

C'est un moment privilégié où chacun raconte sa journée, échange des idées, etc...

C'est aussi un terrain fabuleux de découverte d'un langage nouveau et rafraîchissant : le "Chouquette's"...

Afin de vous donner un aperçu des fous rires qui vous guettent au tournant si vous partagez notre table un jour, je me dois d'éclairer votre lanterne : 

Un jour où nous taquinions la grande sur sa délicatesse extrême, l'idée m'a traversé l'esprit de lui dire avec un air très grave qu'elle était hypocondriaque...

Devant sa mine médusée, son père en a rajouté en disant que malheureusement, il n'existait pas de cure miracle et qu'elle le serait sans doute à vie.

"Mais, c'est quoi au juste, hippocampriaque?"

Fou rire et explications s'en suivirent. Il y a quelques jours, elle a aussi déclaré d'un air sérieux que "si tu manges trop de sel, ça te bouge le tuyau." 

Au niveau des soins médicaux, la petite n'est pas en reste : elle a dû faire des séances chez le "kinérapeuthe"... 

Je vous ai déjà dit qu'elles étaient coquettes, je crois que la perspective de grandir effraie un peu l'aînée : un jour où nous étions en voiture, elle plissa soudain son nez, puis en le pointant du doigt me demanda si c'était ça "des brides"!

Récemment, une affirmation fit rire ma mère, toujours venant de la grande : "t'es pas vieille, Mamie, t'as pas beaucoup de raides". Pas de doute, la miss va certainement s’intéresser au Botox dans peu de temps!

Aujourd'hui, en regardant le café gourmand de son Papa, elle a demandé s'il avait l'intention de manger son "canoë" (comprendre "cannelé") .

Je pourrais continuer pendant des heures comme ça, à vous énumérer le "Petit Chouquette's Illustré".

Nous discutions un jour de la faune marine et en sommes venus à évoquer les Bernard l'ermite et la façon dont ils ont l'habitude de "squatter" les habitations des autres.

Après un moment de silence, la question qui tue tomba : "Mais, on les trouve où, les Bernard l'air bête? "

Les mots des filles sont en général très drôles, mais aussi parfois touchants, ainsi, il y a deux ans, alors que leur mère leur avait promis d'assister à leur spectacle de fin d'année à l'école et qu'elle préféra rendre visite à son compagnon en prison à la place, j'ai surpris une conversation entre les deux Mousticouettes à mon sujet qui m'a serrée le coeur : elles disaient que lorsque je promettait quelque chose, je tenais parole..." parce qu'une promission, c'est une promission..."

Le Baron Rouge et...ses volailles!

Je me souviendrai toute ma vie je crois de deux voyages que j'ai fait - adolescente - en Pologne...

C'était bien longtemps avant d'aller y habiter : je suis venue la première fois dans le pays de Chopin quand j'avais 13 ans, c'était en 1985. Mais curieusement, ce premier voyage fut plutôt "normal". Mis à part le passage de la douane Est-Allemande, bien sûr, qui me fait encore froid dans le dos aujourd'hui rien qu'à y penser.

Mais les deux voyages dont je vais parler se sont passés respectivement  un et deux ans après...

J'habitais en Seine-Maritime à l'époque, ce qui ne facilitait guère les trajets, il faut bien l'avouer...de plus, nous emmenions tant de choses à chaque voyage que ma place à l'arrière de la voiture était plutôt limitée :entre les médicaments, les petits pots et boîtes de lait en poudre pour bébés et les vêtements, je me sentais souvent comme une sardine dans sa boîte.

J'avais une tactique bien à moi pour "raccourcir" le trajet: j'écoutais de la musique, je lisais, ou je dormais : c'est qu'il fallait tenir les dix-sept heures de route, sans compter les attentes aux différentes frontières...

Bref, lors de mon deuxième voyage, je venais de me réveiller et je revois encore la scène comme si je venais de la vivre: je me redresse et commence à regarder le paysage autour de moi pour voir où nous en étions, cela faisait à peu près 50 Km que nous venions de passer la frontière...

Et puis soudain, je  me positionne entre les deux sièges (j'étais a l'arrière) et je regarde la route devant moi quand je vois...un bi-plans rouge, réplique de l'avion du célèbre Baron Rouge qui nous coupe la route en passant au ras du sol de droite à gauche!

Silence dans la voiture...tout le monde doit penser la même chose :ce n'est pas possible, j'ai du rêver!

Mais non, c'était bien réel: nous pouvions voir l'avion continuer son chemin en prenant de l'altitude... 

Je peux vous assurer que cette image, jamais je ne l'oublierai.

Ma deuxième aventure est beaucoup moins spectaculaire, mais tout aussi cocasse: l'année suivante, comme à notre habitude, nous repartons pour la Pologne et nous sommes en train de plaisanter en repensant à notre "rencontre avec le Baron Rouge" quand tout à coup, à peu près au même endroit, la police nous fait arrêter la voiture.

Bien sûr, nous n'en menons pas large : nous n'avons aucune idée de l'infraction que nous avons pu commettre, et en plus de ça, nous ne parlons pas du tout la langue.

Mon père commence à sortir ses papiers, permis, et compagnie mais le policier n'est pas intéressé du tout.

Au lieu de ça, il fait signe à un paysan que nous voyons maintenant sortir de derrière un buisson et celui-ci, sans se presser, fait alors traverser son troupeau d'oies...

Le policier nous fit alors signe de passer, ce que nous fîmes tout en lui faisant un petit signe amical de la main.

Ce n'est peut-être pas aussi spectaculaire que l'avion, mais je trouve cette histoire très mignonne...

Et vous, avez vous eu des "rencontres du troisième type" sur la route des vacances?

Plus con qu'un canard!

Je n'imaginais pas en allant visiter un parc animalier ce matin que cela m'amènerait à des réflexions sur la nature humaine...

Après les singes, les zèbres, girafes, crocodiles et j'en passe, il fut temps de rendre une petite visite à ces braves volatiles.

Je dis "volatiles" en général, car le parc est construit de telle façon que les oiseaux de tous horizons cohabitent au sein d'un même enclos.

Un enclos pas si clos, me dois-je de préciser, car contrairement à d'autres parcs qui empêchent leurs pensionnaires de prendre leur envol, ceux là ont accès libres aux cieux.

Je regardais donc les canards, flamands roses (pas si roses, faute de crevettes), les hérons, les cols-verts et autres spécimens dont j'ignore le nom évoluer dans leur plan d'eau ou sur leur petite île aménagée quand une idée me traversa l'esprit...

Nous sommes plus cons que les canards!

Ces braves bestioles vivent en communauté, sans prise de bec (et sans jeu de mots de ma part), ils cohabitent dans la paix la plus parfaite, chacun vacant à ses occupations : la maman col-vert promène ses petits, le héron gratouille la terre à la recherche de quelques friandises, les flamands se lustrent les plumes, le pélican observe les visiteurs de son oeil médusé...

Bref, comme le disait Voltaire, "tout va pour le mieux, dans le meilleur des mondes possibles".

Alors pourquoi ne sommes nous pas capables d'en faire autant?

Les différences sont montrées du doigt, on s'insulte, on manifeste, on se tape dessus, on se mobilise pour lutter contre nos semblables au lieu d'apprendre de nos différences...

Vous imaginez, vous, une manifestation des canards contre les flamands roses parce qu'ils ont de trop grandes pattes et une couleur qui leur semble ridicule?

Et pourtant, si vous regardez le genre "humain" avec plus de recul, c'est exactement ce dont nous sommes capables : on manifeste contre l'abolition des différences, on frappe l'autre parce qu'il n'a pas la "bonne couleur", parce qu'il n'a pas "la bonne orientation sexuelle"... (faudra m'expliquer un jour ce que c'est "la bonne couleur" ou "la bonne orientation sexuelle") .

Pendant ce temps là, dans la mare, tout va bien, il y a assez de poisson pour tout le monde et, malgré les différences de plumes et de langage, tout le monde se comprend...

Pas de doute, nous sommes vraiment plus cons que les canards!

Nourrir sa passion...

On dit "nourrir" une passion...

J'ai toujours trouvé cette expression un peu étrange, parce qu'une passion, c'est un peu le perpetuum mobile à la portée de tous, je ne suis pas sûr qu'il faille l'alimenter pour qu'elle se développe.

Parfois, elle est là, la passion, elle dort dans un coin de notre esprit, de notre coeur, mais elle s'éveille toujours, tôt ou tard.

La mienne, je suis tombée dedans quand j'étais petite.

J'ai toujours aimé la cuisine, la pièce de la maison, mais aussi être derrière les fourneaux.

La cuisine représente pour moi le coeur du foyer, c'est une sorte d'endroit magique où tout est possible, où le monde s'ouvre à vous : on voyage en concoctant une recette exotique, on réconforte un proche en lui préparant son plat préféré, on échange des confidences en touillant dans les marmites... Magique, je vous dis!

L'émerveillement des minettes lorsque les muffins gonflent et dorent au four, l'impatience de Mr.D lorsque des odeurs mystérieuses viennent lui chatouiller les narines... C'est ma drogue.

Ce n'est pas tant la cuisine, je crois, qui est ma source de plaisir, mais la possibilité d'offrir des petits plats à ceux que j'aime.

Hmm, j'avais oublié cette petite nuance : j'aime passionnément cuisiner pour ceux que j'aime, je peux passer la journée en cuisine sans ciller, mais je déteste cuisiner par obligation pour des gens que je n'apprécie pas... Nous dirons que j'ai la "passion sélective"!

Éplucher, remuer, arroser, cuire, trancher, émincer, couper, détailler, mijoter, faire revenir, râper, touiller, blanchir...et tant d'autres, mon monde, ma source de plaisir.

C'est un remède miracle également : si je stresse, que je cogite, je me lance dans la pâtisserie qui ne pardonne aucune étourderie...

Je suis de bonne humeur, je me lance dans un plat dont la préparation dure longtemps, je savoure la préparation autant que le plat lui-même (peut-être plus) car l'idée de faire plaisir surpasse tout.

Et puis ma passion a un autre avantage : elle me permet d'apprendre chaque jour, de me remettre en question, pas d'inratable, pas de filet de protection comme au cirque... Il faut se lancer, oser, expérimenter.

L'amusement avec une pincée de suspens en plus, que demander d'autre?

Le plan B.

Ce soir, début des vacances oblige, petite sortie en famille avec les filles.

Après une bonne douche, elles font - comme d'habitude - les coquettes et me posent mille questions sur ce qu'elles vont bien pouvoir se mettre : 

La grande : " Je peux mettre la longue jupe turquoise? Tu sais, la nouvelle, celle qui tourne?"

La petite : " Et moi, je mets quoi, une jupe ou une robe?"

Je passe sur les petits bijoux, les petits sacs à main avec les lunettes de soleil façon star, les sandalettes de minettes, les coiffures : la petite veut un chignon-tresse, la grande une "coiffure de sirène"...

Il faut les voir parader devant leur Papa!

Et là, Bing! Question qui s’immisce dans ma tête : comment font-elles quand elles ne sont pas à la maison?

Leur père et moi les voyons toujours revenir l'âme en peine de leurs séjours "là-bas", des vêtements trop petits, déchirés, la mine grise (bah oui, les douches, c'est comme la lecture, c'est bien connu, ça ne sert à rien!) les cheveux en bataille... J'en passe...

Comment font-elles, nos deux coquettes, pour tenir le coup?

Pas étonnant qu'en revenant elles se précipitent dans la salle de bain pour se débarrasser de leurs habits d'infortune et se jettent sous la douche... on dirait qu'elles essaient d'effacer un truc pénible, comme les gamins qui jouent dans la cour de récré : "on dirait que c'était pas vrai, que c'était pour du beurre..." 

Comment font-elles, pour passer de l'un à l'autre des "deux mondes"? 

Que se passera-t'il quand elles seront en âge de comprendre pleinement à quel point "elle" se fiche de leur bien être?

Comment allons-nous recoller les morceaux de leurs petits cœurs une fois qu'elles comprendront vraiment?

Je ne sais pas encore...pour l'instant, je me contente de colorier le monde des Mousticouettes pour le rendre plus doux, après, on utilisera le plan B... 

Dans toutes les bonnes histoires, il y a un plan B, non?

Toile de Maître...

Je te découvre peu à peu, un peu comme si je regardais un peintre s'affairant devant sa toile: à chaque coup de pinceau, à chaque touche de couleur, le paysage devient plus précis, plus complet, et il faut savoir être patiente pour voir l'oeuvre dans son intégralité.


Alors je suis là, assise dans l'herbe, près d'une rivière, peut-être, et je regarde, je me tais et observe le peintre me décrire le paysage que j'ai devant les yeux à sa façon, avec ses couleurs, et ce que je découvre m'émerveille, parce que je commence à voir bien au-delà de cette image qui est devant moi, je vois ce qui est cache derrière et que l'artiste veut bien me livrer...et j'aime chaque détail de sa toile.

Tout est si simple, en fait, mais tellement difficile à expliquer. Je t'appartiens parce que je ne pourrais rien faire d'autre. Tu es la réponse à toutes mes questions. Tout ce qui faisait que pendant des années je me sentais une étrangère dans ce monde de fous a disparu le jour où j'ai croisé ta route.


J'aimerais tout savoir de toi, chaque chose que tu me livres est une pièce de plus à mon trésor, un point sur la carte de ce qui est mon monde maintenant.

Si tu savais comme j'ai adoré t'entendre parler de tes rêves, je dis "tes", mais je pourrais dire "nos"car mes rêves, tout comme moi t'appartiennent. 

Ce ne sont pas des rêves ordinaires, des rêves de grandeur ou de gloire, non, ce sont ceux que tu emportes partout avec toi dans un coin de ton cœur...

Si j'avais un vœu à faire, ce serait de t'offrir ces bonheurs simples que tu mérites tant.

J'aime ces moments de pure folie où tu me fais rire aux larmes, ces moments où tu sens que ça ne va pas aussi et où tu ne recules devant rien pour...me faire plier, parce qu'au fond, même quand tu me fais rire comme ça, je suis à toi.

Tu n'écoutes pas mes prières quand je te dis que je n'en peux plus, parce que tu sais parfaitement que c'est ce qu'il me faut à ce moment là...

J'ai ce même vertige quand tu me parles du monde...tu es la seule personne que je connaisse qui ait cette même vision des choses...je me sentais seule sans toi, j'ai trouvé un écho à ma façon de vivre et ça fait un bien fou. Merci mon Amour.

C'est drôle, ce qui s'applique au rire pourrait s'appliquer aux larmes aussi. 

Ces larmes que je veux t'offrir, parce que je suis consciente qu'il y en aura, qu'à certains moments, je baisserai les bras, parce que j'aurai la certitude d'avoir atteint ma limite...et je sais qu'à ce moment là aussi, tu passeras outre, parce que tu sais mieux que moi ce dont j'ai besoin, tu sais que pour toi j'irai plus loin...

C'est pour cela aussi que je t'aime, même si je sais qu'à certain moments, j'aurai envie de te haïr...

J'aime tes moments d'incertitude, aussi, de doute, comme ces instants où tu m'a parlé de ton passé, de ce qui te fait mal. 

J'ai senti dans tes mots une hésitation. Et puis j'ai compris. 

J'aurais voulu me fondre en toi, ce soir là, tu aurais su que ça ne changeait rien, au contraire, au lieu de m'éloigner, ça m'a fait me sentir plus proche de toi. 

Ce jour là, pour la première fois je crois, tu m'as vraiment fait confiance. Je sais que c'est difficile pour toi. 

J'en suis consciente à chaque instant, et je ne prends rien pour acquis.

Ta voix, c'est la chaleur d'une cheminée un jour de neige, je pourrais utiliser mille mots pour décrire ce que je ressens quand tu me parles, je n'y parviendrais toujours pas...

Et puis il y a les cailloux du Petit Poucet...toutes ces petites choses que tu sèmes ça et là au détour des chemins...

Tous ces détails qui te semblent peut être anodins mais qui ont tant de valeur pour moi. 

Mes bonheurs prennent la forme d'un Tiramisu maison, de la façon dont tu plisses le front quand tu réfléchis parfois, de la couleur de tes yeux le matin...chaque petite chose que j'apprends au hasard de notre vie, de nos conversations est une nouvelle touche de couleur sur la toile...

Je pourrais encore écrire, encore allonger la liste de toutes ces choses qui font que c'est devant toi que j'ai définitivement rendu les armes, mais je laisse le soin au peintre de continuer son oeuvre...

Je resterai là, assise en retrait, guettant ses gestes et admirant sa toile...

Je sais que je l'aime, ce paysage que je devine, on y voit déjà la chaleur de ton regard. on y ressent le parfum de ta peau et on n'a qu'une envie: y plonger pour ne plus jamais le quitter...